ESPECIAL DE VER-ANO: ROCK Y POESIA| año IV | 10 febrero 2009 | REVISTA VIRTUAL SEMANAL | www.losmartesmiento.com
Editorial | Ed. de TURNO | artes MARTES
Rocanpoetry

Estrofas Martesianas,
recordaos humildemente
en esta época del año
la sumisión intensa a vuestras tropas de batalla,

desmilgo silencios de verano,
vaticinan música en las venas
nos enlistaremos
fusiles al hombro, a ritmo desorbitado

La oportunidad llegó
intente seducir a su vecina, regale miles de encendedores, pruebe un poco de esta costra engolosinada que camina incesamente sobre nuestros hombros,
pero no se deje engañar, que Sergi y Marcelo no mienten,
Lo sabemos. Quizás también puedan comprobarlo.

ABOUT MARTES.
Los martes miento es la revista virtual semanal más importante de lanitoamérica y el mudno. En ella se publican las verdades más insólitas del ámbito más reducido, el nuestro. La extensa lista de colaboradores y editores puede visualizarse aquí.
Los Martes Miento ® es una producción de Martes Corporation ®. Créalo.

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neosimio

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MARTES TRABAJA
los martes miento IMAGEN DE TAPAlos martes miento
Canal Pixie. Música Indie exclusiva para los martes miento. www.pixieradio.com

Esta Semana presentamos el tema "Lust for Life" del álbum debut de la banda "Girls", que curiosamente han dado en llamar "album". Además, dos temas del tercer disco de "You Say Party! We Say Die!".

. + en www.pixieradio.com



los martes miento
ENERO
Los Martes Indie | POR SERGI
VOLVIÓ SERGII!!!
Los Campesinos!
Hold On Now, Youngster…

A veces pasa. En medio de un aluvión de nuevos discos, aparece uno que brilla sobre el resto. Eso sí, cada vez sucede menos. Es que nuestra capacidad de sorpresa ha caído a un ritmo inversamente proporcional a la facilidad de acceso. Pero, como decía, cuando sucede, nos invade la emoción.

Todo esto para resumir más o menos lo que me pasó cuando escuché a la banda en cuestión: Los Campesinos! Más, amigos, no huyan despavoridos: no se trata ni de un sexteto folklórico, ni de una agrupación que cultiva el chamamé. Tampoco son los muchachos piqueteros protestando por el aumento de las retenciones. Nada de eso. Los Campesinos! son una banda galesa que acaba de lanzar su disco debut, Hold On Now Youngster… Está bien, no hacen nada nuevo y su música dispara links a influencias variopintas; pero el desenfado, el vigor y el delirio con que las filtran, apropiándose de ellas, no nos deja otra alternativa que rendirnos ante la evidencia y entregarles un voto de confianza.

¿A que suenan? En principio, olvidemos todos esos hypes zarpados de la NME. Luego, concentrémonos en algunas bandas canadienses de Montreal: Wolf Parade y Arcade Fire, principalmente. Pero en el caso de Hold On Now Youngster, bajemos el nivel de épica para quedarnos con esos estribillos y arengas coreados en grupo; restemos los flirteos con Bruce Sprigsteen y sumemos una alta dosis de twee pop (en los ligeros y torpes intercambios chico/chica), 53rd and 3rd / K Records (lector curioso: a buscar), para rematar con la dulzura desarmada de esa gran banda que es The Pastels.

El resultado es un disco que no da tregua, que apila riffs infecciosos y el violín más simpático del que tenga memoria; todo esto al servicio de una noble causa: despabilar a tanto niño sensible abrumado por Coldplay y Radiohead. En suma, una colección de canciones memorables que, si bien no rompieron el molde, nos contagian un estado de ánimo ideal para salir a batear buzones (como en la película Cuenta Conmigo). ¿Exagero? Pruébenlo por uds. Mismos.

Es hora de sacudirse un poco el polvo de la comodidad y tratar de generar algo.
+ de SERGI? Serge and destroy >>>


Los Campesinos!
Hold On Now, Youngster…

1 Death to Los Campesinos! 2:49
2 Broken Heartbeats Sound Like Breakbeats 3:33
3 Don't Tell Me to Do the Math(s) 3:20
4 Drop It Doe Eyes 2:41
5 My Year in Lists 1:49
6 Knee Deep at ATP 2:46
7 This Is How You Spell Hahaha, We Destroyed the
Hopes and Dreams of a G 4:17
8 We Are All Accelerated Readers 2:52
9 You! Me! Dancing! 6:45
10 ...and We Exhale and Roll Our Eyes in Unison 2:48

11 Sweet Dreams, Sweet Cheeks 4:29
12 Sin título 4:43


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Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Mar de las Pampas cero ocho

“El turista también es un ser humano”
(Manual del Buen Agente Turístico)

Este verano, gracias a las banderas,
descubrí que el mejor momento
para meterme al mar es el atardecer,
cuando los guardavidas se retiran
junto a sus fans.
Descubrí que prefiero la playa vacía
antes que la playa llena de buenos culos,
y todo lo que los buenos culos traen.
Este verano descubrí que estoy en edad
de tener dos hijos, una 4x4, megáfono-celular,
carpa, sandboard, cuatriciclo,
y una sonrisa amable para pasar encima de los demás.

Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Decreto de necesidad y urgencia: Transporte público

El que interrumpe el paso para mirarse en el espejo de la puerta.
El que se duerme y luego desespera por bajar.
El que grita por celular.
El que empuja de más.
El que usa tu hombro de almohada.
El que te ensarta la mochila.
El que pega codazos, carterazos o culazos.
El que se atornilla en la puerta y jamás baja.
El que te estampa La Razón en la cara.
El que refriega su sexo en el hombro del sentado.
El que sostiene con las dos manos el diario
y te usa de paragolpes.
El que en invierno abre la ventanilla porque está demasiado abrigado.
El que se hace el dormido para no ceder el asiento.
El que se afana el asiento mientras se lo ofrecés a una anciana.
El que espera el colectivo, subte o tren lleno para apoyar.
El que alivia el peso de su bolsa en los muslos del sentado.
El que espera el colectivo, subte o tren lleno para ser apoyado.
El que roba. El que se caga.
El que amaza y revolea los mocos para cualquier lado…
A todos, a cada uno de los mencionados, los condeno a viajar, para siempre, desnudos y a pie.
Por moscas y egoístas. Por enfermos que son. Por enfermos que estamos.
Porque ya no cabe más nadie en ningún lado.

Apruébese, promúlguese y cúmplase.

Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Trapito lindo

Cansado cuando me acuesto, cansado cuando sueño,

y más cansado cuando despierto.

Cansado de levantarme, cansado del espejo

y más cansado de mi rostro.

Cansado de esperar, cansado de correr,

y más cansado de tomar el colectivo y acudir al trabajo.

Cansado de la oficina, cansado de la gente,

y más cansado de decir Todo bien y pensar Tomate-las.

Cansado de compactarme en el subte,

cansado de regresar cansando, cansado de descansar

y más cansado de volver a estar cansado

sin haber hecho nada.

Cansado de plantearme y cansado de no responderme

si alguna vez esto terminará.

Pero mucho más cansado de preguntarme

y repreguntarme

si existirá algún hechizo droga terapia o religión

que me salve la vida sin pedírmela a cambio.

Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Tirame las agujas

Jóvenes portadores de I-Pods y celulares con televisión.

Expertos en messenger.

Reyes del myspace y campeones del boxer

asomando encima del pantalón.

Chiquilines del MP4. Cibernautas del blackberry.

Niños concebidos bajo cielos de photoshop.

Predicadores de jerga babasónica.

Sabihondos columnistas de foros.

Clubbers de anteojos oscuros.

Nuevos pero viejos conocedores de La Noche.

Velocistas del mensaje de texto. Marionetas del DJ de turno.

Exhibicionistas del fotoblog.

Enfermos del agua mineral y la Creamfield.

Filósofos de blog. Legendarios traductores de Catupecu.

Turistas de notebook y playa.

Tarantinos del Youtube. Fiesteros digitales.

Oráculos. Pioneros. Prematuros.

Impúdicos y arrogantes sabelotodo.

Esclavos de lo “nuevo” y lo “cool”,

sepan que yo usaba camisas Charro,

y que cuando algo estaba muy bueno

decía “qué copante”

y eso, de verdad, era tener Onda.

FEBRERO
Los Martes Indie | POR SERGI
VOLVIÓ SERGII!!!
Joy Division – The Peel Sessions
Something Else + Entrevista

Ya es mucho lo que se ha escrito sobre Joy Division; más aún en estos días en los que, en el contexto del BAFICI, se están proyectando dos películas sobre la banda: un documental excelente y Control, la edulcorada, superficial y novelesca biopic dirigida por Anton Corbijn. Como si esto fuera poco y para sumar más tinta en las revistas de “novedades”, acaba de ser lanzado The Best Of Joy Division, ni más ni menos que la primera edición de la banda en Argentina.

Sucede que compilados de Joy Division ya hay muchos – Substance, Permanent – y lo que el nuevo rejunte viene a aportar, es un nuevo capítulo de esa película repetida que es el curro con los muertos. En si, The Best… consta de dos discos. El primero es un grandes éxitos ultra obvio y con un criterio de elección que, conceptualmente, resulta inferior al que unificaba el desarrollo de los otros discos mencionados. Claro que, de todas maneras, igual encontraremos esa batería precisa y monolítica, ese bajo letal trazando el mapa melódico, esas guitarras fragmentadas que hieren cual estilete, tan ajenas a una ejecución convencional y desde ya, la lírica desgarrada entonada con desesperación; una performance vocal en la que Ian Curtis dejaba su alma.

La sorpresa viene con el segundo disco en el que se incluyen las dos sesiones que grabó Joy Division para el legendario programa del mítico John Peel en la BBC y dos temas registrados en el programa de televisión Something Else. Y todo esto sí que vale la pena porque en vivo la banda era cosa seria. Ya despojada de los ecos y efectos de esa producción espaciosa y brumosa que le imprimiera ese genio que fue Martin Hannett, la banda se erige en toda su violencia y crudeza – pifies incluidos-.

Como en los Martes Miento nos preocupamos por nuestros lectores y les cuidamos el bolsillo, les regalamos el segundo disco para que se bajen y le hagan un enorme fuck you a esta edición tramposa. Porque la verdad que, para una banda con dos discos y varios simples sueltos por ahí, no hay compilado que valga.

Es hora de sacudirse un poco el polvo de la comodidad y tratar de generar algo.
+ de SERGI? Serge and destroy >>>


Joy Division
The John Peel Sessions

1. Exercise One
2. Insight
3. She´s Lost Control
4. Transmission
5. Love Will Tear Us Apart
6. Twenty Four Hours
7. Colony
8. Sound Of Music

Something Else
9. Transmission
10. She´s Lost Control

Interview
11. by Richard Skinner with Ian Curtis & Stephen
Morris


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Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Radio City Music

El piano del vecino de al lado. Los tacos de la loca de arriba.

Las peleas de los de abajo.

La heladera cuando arranca. El timbre.

Los evangelistas de enfrente.

El gol de algún equipo. El teléfono.

La chicharra del ascensor. La alarma de un Regatta

–que parece estacionado en el balcón–.

La T.V. El perro. El encargado bostero gozando al quiosquero gallina.

El celular de mi mujer. Los nervios de mi mujer…

Y ahora, como si fuera poco, la madre de mi mujer

y su último regalo:

la pava silbadora.

Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Cómo pasarla bien en la ciudad

Mis hobbies en la vía pública son:

Buscar cómplices para hablar mal del gobierno

(ya sea nacional, provincial, de la ciudad o extranjero).

Maldecir con cualquier pretexto a los dueños de coches caros.

Puentear la fila y llegar primero al colectivo cuando frena lejos.

Caminar directo hacia la caca de perro y esquivarla a último momento.

Decir siempre “no sé, disculpame, no soy del barrio”

cuando me preguntan por calles.

Pedir asiento a los gritos cuando una embarazada sube al tren

y yo viajo de pie.

Hacerle pequeños “osos” a los repartidores de volantes.

Enrollar La Razón y pegarle al capó de los autos

que invaden la senda peatonal.

Forzar choques de paraguas y mirar mal.

Insultar a los encargados que me manguerean los pies.

Subir escaleras detrás de culonas.

Patear palomas confianzudas.

Y simular que yo no soy yo

cuando en la vereda de enfrente

algún conocido pronuncia a los gritos pelados mi nombre.

Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Ido

Te pido perdón. Durante meses fui Gasparín.

Prendía la tele y no registraba. Ni siquiera escribía.

Me encerraba y naufragaba en la red.

La jugaba de Bjorn Borg, pero cada vez que te ibas

me sentaba en el piso

y me pegaba a la cerradura,

inmóvil, a oscuras, esperando en silencio

durante horas

la música giratoria de tus llaves.

MARZO
Los Martes Indie | POR SERGI
The National - Boxer

Existe una categoría de discos a los que podríamos denominar nocturnos: en ellos, la música se desgrana misteriosa, narcótica y los bordes instrumentales se nos presentan pulidos y amortiguados. Desde ya que una voz curtida de nicotina y experiencia refuerza esa hipnosis sugerente en la que nos sumergimos y arropamos. En ese desierto solitario, creemos entender que esa música está hecha exclusivamente para nosotros y nuestra particular circunstancia. Una ilusión fugaz.

Boxer, el nuevo disco de The National, cuadra perfecto en esa categoría. La banda de Matt Berninger ya nos venía sorprendiendo desde su anterior trabajo, Alligator. Aunque en el, los encontrábamos en un momento más luminoso y esquizofrénico, fluctuando entre la rabia épica y la balada agridulce. Boxer, por el contrario, es un disco más homogéneo en el que The National logra cristalizar su esencia musical, depurándola de elementos superfluos y desbordes gratuitos. Estamos ante una colección de canciones plena de texturas, conformada en torno al núcleo de una batería seca y cortante, un piano preciso y económico y desarrollos armónicos que escalan en una tensión que rara vez encuentra su alivio – Fake Empire, con su colorido desborde final podría ser la excepción - .

La guinda del disco es ese barítono ejemplar de Matt Berninger que se hamaca en un sonido que le debe tanto a las páginas más angustiosas de Joy Division, como a las letanías dramáticas de Leonard Cohen. Para formularlo en términos más actuales: este es un disco que encuentra su punto medio exacto entre el Interpol del primer disco y los Tindersticks de siempre. Y ahí, como no podía ser de otra manera, hay oscuridad de sobra

Es hora de sacudirse un poco el polvo de la comodidad y tratar de generar algo.
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The National
Boxer

1. Fake Empire
2. Mistaken For Strangers
3. Brainy
4. Squalor Victoria
5. Green Gloves
6. Slow Show
7. Apartment Story
8. Start a War
9. Guest Room
10. Racing Like a Pro
11. Ada
12. Gospel


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Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Todos nuestros lugares
tienen que desaparecer

La ciudad cambia, devuelve favores

y a veces traiciona.

El boliche donde nos conocimos

ahora es un salón de fiestas.

A nuestro bar lo convirtieron

en lavautos,

y el Atlas donde vimos Adiós a Las Vegas

derivó en Rodó Hermanos.

Pero lo que me lastima es el bondi:

sigue frenando ahí,

justo dónde me decías

“Llamame cuando llegás”.

Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Noche prometedora

La noche en que te enojaste

y me diste un cachetazo

y sacaste la valija del armario

para que yo insultara y revoleara ropa,

cajones

y una silla

que fue a dar a la ventana.

Esa noche de vidrios rotos esparcidos

en el patio de la vieja conventillera

de planta baja. Esa precisa noche

en que al final

lloramos y nos abrazamos

supe que teníamos

las condiciones

el fuego, la química necesaria

para convertirnos

ante Dios y para Siempre

en Marido y Mujer.

Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Ley primera de Marlon:
no perdonarás

Mi amigo Marlon Pérez te interrumpe de un codazo

para deslizar: “mirá esa turra”.

Mi amigo Marlon Pérez bebe, se lame el bigote de espuma,

retoma la charla y tira: “chabón, se fiel a vos mismo”.

Mi amigo Marlon Pérez pide otro chop, escanea un culo y suelta:

“no es cuestión de entenderlas”. Mi amigo Marlon Pérez eructa,

ríe, busca público y te baja a la tierra: “sí, amiga la chorga”.

Mi amigo Marlon Pérez no quiere saber del amor, la culpa,

la soledad, ni nada que se le parezca. Dice: “no te hacía tan nabo”.

Mi amigo Marlon Pérez sospecha de tu hombría

y te recuerda: “a todas les gusta”.

Mi amigo Marlon Pérez es un libro abierto y cerrado al mismo tiempo.

A cada rato insiste con:

“peloncha”, “mocosa hermosa”, “matraca” o “colectora”.

Encesta maní en su propia boca, se rasca abajo,

y antes de salir para el baño te acerca el rostro y escupe:

“no importa que sea albina, gorda, fea, renga, compañera o conocida:

ante la duda, COGELA”.

ABRIL
Los Martes Indie | POR SERGI


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Compilado ideal
para días de frio

En esta edición de Los Martes Miento no vamos a hablar de ningún disco en particular. Preferimos armar un compilado ideal para estos últimos días de otoño. La recomendación: escucharlo al atardecer, por la noche o en las horas duras. En la próxima entrega, va otro compilado pero de bandas españolas. Que lo disfruten!

1. Red House Painters - Instrumental
2. Red House Painters - Katy Song
3. Robyn Hitchcock - September Cones
4. Elvis Perkins - Ash Wednesday
5. Bright Eyes - Messenger´s Bird Song
6. Cat Power - Colors And The Kids
7. Smashing Pumpkins - Daydream
8. Lisa Germano - Into Oblivion
9. Bonnie Prince Billy - Strange Forms Of Life
10. Migala - Your Star, Strangled
11. Casiotone For The Painfully Alone - Bobby Malone
Moves Home
12. M. Ward - Poison Cup


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Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Tu último truco

Recién cuando te vi servirme

ese horrible Pomelo 4

y arrojar un kilo de sal

al plato de fideos,

tuve la certeza

-y no la impresión-

de que estabas enojada.

 

 

 

 

por M.
Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Por M.

“Here she comes, you better watch your step.

She's going to break your heart in two…”

Femme Fatale, The Velvet Underground

“Y acá va la reflexión: que no pase de largo por tu puerta tu príncipe azul, si mirás al de la esquina te perdés al vecino, y así sucesivamente.

Porque la mano con la búsqueda viene durísima y ando más ganas de estar compartida que de comerme un Big Mac…”

Floripondicienta, LMM #111

Todos amamos a Flori y nos preguntamos

Preguntas que resuenan en los foros del Floriclub:

“¿Flori-el-personaje se está comiendo a María-la-persona?

¿Prefiere hombres o empanadas? ¿Le teme al invierno o al compromiso?

¿Hay espinas en sus pétalos? ¿Le hace photoshop a su desdicha?

¿Su amor es lisérgico? ¿La intoxican los candidatos?

¿Hace viajes astrales? ¿Toca en River?

¿Los prefiere recios o picaflores? ¿Escucha Kudai o Tom Waits?

¿Escribe en las horas pico de soledad?

¿Juega con Guybrush? ¿Se pone colorada frente a sus fans?

¿Es ficción el dolor de sus Martes? ¿Traslada las penas a la semana?

¿Se necesita blog y alter ego para encararla?

¿Llamamos al Noble Repulgue y la enfiestamo´?

¿La pueden los emoticones? ¿Es gato? ¿La convocaron para Bailando?

¿Goza aplastando niños en colectivos? ¿Pertenece a una secta?

¿Estuvo con Echarri? ¿Se vendió a Clarín?

¿Mudó de piel? ¿Tenemos chance? ¿Es una incomprendida?

¿O una femme fatale?”.


Fuente: www.floriclub.com.ar (Actualmente en reconstrucción)

Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
Los domingos mi balcón
es un acantilado y yo vivo en Acapulco?

¿Tiene sentido odiar a Enrique Macaya Márquez?

¿Está bien asociarlo con la particular náusea del día?

¿Será este desconcierto fruto de los quince suplementos

que me arroja el diariero? ¿Es este vacío la hipoteca

de haberme entregado a Julián Weich con Sorpresa y Media?

¿Acaso se trata de las secuelas que me dejó

Ritmo de la Noche? ¿Es The Sacados

lo que zumba en mi cerebro, o Jazzy Mel? ¿Tendrá algo que ver

Silvio Soldán y su festejo cuando la llave giraba?

¿Será el cofre de la felicidad lo que insiste en hacerme daño?

¿O se trata de algo peor?

¿Es común querer esconderme y llorar

al oír una transmisión en A.M.?

¿Y qué hay de Tristán y Lorena Paola en Volver?

¿Deberían golpearme así los musicales de Palito Ortega?

Necesito ayuda. Mis amigos se quejan,

dicen que escribir me sobreexpone,

odian verme en zunga, como un clavadista apunto de saltar,

al atardecer, cuando el domingo es un cielo oscuro dado vuelta,

que invita desde abajo.

MAYO
Los Martes Indie | POR SERGI
Es hora de sacudirse un poco el polvo de la comodidad y tratar de generar algo.
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Los 80 Que No Miramos



The Go-Betweens

Después de una ausencia de un mes, es mi intención reivindicarme con los distinguidos lectores de Los Martes Miento. Y siguiendo con la onda de compilados, en esta ocasión le toca el turno a una oscura banda australiana llamada The Go-Betweens.

Eternos olvidados cuando se citan las bandas de los ochenta que vale la pena escuchar, The Go-Betweens fueron bendecidos desde temprano con el don para la creación de un pop prístino, juguetón y de fuerte impronta literaria. Su núcleo compositivo se constituía en torno a dos figuras complementarias: por un lado Robert Forster, fan de Bob Dylan y un tipo de lo mas leído que volcaba todo ese bagaje en letras profundas y sutilmente irónicas enmarcadas en composiciones de sonido urgente y venenoso, ese pop agridulce que tanto nos gusta. Por el otro, el recientemente fallecido Grant McLennan, el alma pop por excelencia de la banda; una persona de lo más querible -vean sino sus fotos: este tipo no le podía hacer mal a nadie- que de a poco le fue ofreciendo competencia a Forster con sus canciones simples y de fuerte tono melancólico. Una combinación ideal.

Lamentablemente, nunca tuvieron el éxito que merecían y fueron absolutamente opacados por otras bandas que se llevaron todos los laureles. The Smiths son el más claro ejemplo cuando, para este humilde servidor, la banda de Brisbane estaba levemente por delante de los de Manchester. The Go-Betweens editaron una joya tras otra durante los años 80. Hacia 1989, agotados y desilusionados ante la falta de reconocimiento, Forster y McLennan decidieron separar la banda para seguir carreras solistas igualmente recomendables. En 2000 se reúnen nuevamente para sacar una seguidilla de tres discos, uno más inspirado que el otro; trabajos rebosantes de melodías atemporales completamente ajenas a las modas y sonidos dominantes. Ocean´s Apart - su último disco - es colocado con justicia a la altura de sus mejores trabajos de los 80 y les vale cierto reconocimiento tardío. La inesperada muerte de McLennan en 2006, marcó la clausura definitiva de una carrera que, sin duda, mereció otra suerte.

Por suerte, ahí quedan esos discos en los que las canciones nerviosas y con letras casi habladas de Forster se sacan chispas con el pop transparente y gloriosamente ingenuo de McLennan. Ya sea con esas melodías de guitarras fracturadas y serpenteantes de su epata inicial o a través de esas piezas de cámara enriquecidas con delicados arreglos que no tardaron en desarrollar, está claro que The Go-Betweens estaban para mucho más. Pensar que cuando hablamos de Australia, nos viene a la cabeza Midnight Oil o INXS...

1. Was There Anything I Could Do?
2. Head Full Of Steam
3. That Way
4. Part Company
5. Cattle And Cane
6. To Reach Me
7. Clouds
8. Bye Bye Pride
9. I´m Allright
10. The House That Jack Kerouac Built
11. Two Step, Step Out
12. Bachelor Kisses
13. Streets Of Your Town
14. Spring Rain
15. Don´t Let Him Come Back
16. Apology Accepted


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Poesía Concreta por Marcelo Vertua
Poesia concreta
¿Quique Felman es un superhéroe de antes?

¿Cuántos tenistas se necesitan para formar una “legión”? ¿Se llama “legión” cuando ganan en París, y “muertos de hambre” cuando pierden de locales en Villa Soldati? ¿Cuál es más legión: la que juega al tenis alrededor del mundo, o al fútbol en Europa? ¿Y si se enfrentaran quién sería el ganador? ¿La “deportividad” o ESPN? ¿El mayor “volumen de juego” se alcanza cuando las dos hinchadas putean? ¿Sportcenter es un call o una gran tienda donde te roban? ¿Da lo mismo patear un penal, que patearlo con pañal? ¿Periodista es sinónimo ex jugador? ¿Por qué tanto micrófono a Riquelme si hablando es más aburrido que un juego de poker doblado al español? ¿Cómo hace Fernando Niembro para atacar y defender al mismo deportista en una sola reflexión? ¿Quién fue el sabio que borró a Marcelo Araujo de los relatos? ¿Existe gente que soporta a Nacho Goano y Marcelo Palacios? ¿Por qué tanta historia con El Libro de Pases”? ¿Hay guionistas en la AFA? ¿Los técnicos son actores de cine? ¿Es necesario que me gocen con el detalle de lo que ganan? ¿Es posible extraer dieciocho polémicas de una simple jugada? ¿Se sentirá basquetbolista el jugador visitante cuyo gol vale doble? ¿Por qué todos los entrenamientos son “de cara” a algo? ¿No pueden jugar al mete-gol-entra-mareo de espaldas? ¿Es lógico ver al colorado Liberman y querer llamar a Charly García para que me garabatee con aerosol la cara? ¿Tiene derecho Gonzalo Bonadeo a enojarse con un delantero que no se mueve lo suficiente? ¿Quique Felman es un superhéroe de antes, o un boludo de siempre? ¿El fútbol “doméstico” es el que juega mi perro en casa con una pelota de goma? ¿Perros son los que aparecen en pantalla? ¿O quienes los miramos?

Poesía Concreta por Marcelo Vertua - MV Blogspot
Poesia concreta
Otro Día de la Dependencia

Aprender a estar solo y aprender a estar con alguien sin necesidad de que aparezca la policía y los bomberos.

Saber que viene la lluvia y luego caminar debajo de ella sin ahogarme.

Andar sin bastones, sentirme bien porque sí.

Beber sin emborracharme o directamente no beber. Comprender que hay vida afuera de este cuarto.

Ser yo mismo. Enfrentar la situación, mantenerme despierto.

Salir y respirar. Acercarme a los demás. Ser agradable, contestar llamados, dar las gracias, cortarme el pelo, las uñas, estar al tanto, abrir los diarios.

Soportar los días respirando como si estuviera adentro de una caja de zapatos.

Cargar con lo que sueño y con lo que ya no sueño. No rodar películas.

Hacerme cargo del que fui y del que soy.

Ahogar las ficciones. Dar vuelta la cinta y desenmascarar el tango, las penas.

Mover a un costado las banderas del dolor y regar el jardín, aunque sólo vea espinas.

Y no engañarme. Y aprender a esperar.

A esperar en vano. A esperar demasiado. A esperar sin hacer nada para que algo suceda. A esperar sabiendo que no soy una araña, sino una mosca que pronto va a quedar atrapada en la red de sus propios recuerdos.

Aprender a esperar, a esperar, a esperar.

En especial ese llamado que no me hiciste, aquel 9 de julio de tus amigas, cuando conseguiste esquíes y saliste a la calle, a festejar la nieve en Baires, a declarar para siempre tu independencia.

Poesía Concreta por Marcelo Vertua - MV Blogspot
Poesia concreta
Yo me tangueo, ¿y vos?

¿Debería haber relación entre el tamaño del glúteo y la prenda que lo acompaña?

¿Por qué la ropa interior a veces se ve tanto como la exterior?

¿Tendría que haber tope de edad para que las mujeres usen tanga?

¿En qué momento de la vida les empieza a molestar?

¿Necesitan de una crisis para pasarse al calzón?

¿Si las mujeres mayores son las únicas que

pueden hablar a “calzón quitado”,

entonces las jóvenes son todas hipócritas?

¿Qué hay de los “culotes”?

¿Son el equivalente a los bombachones de antes?

¿Los culotes tienen su origen en las culonas,

o en las “sin culo”?

¿Qué es peor: la bombacha-críquet que realza y engaña,

o la celulítica verdad de la tanga?

¿La revolución de la tanga acabó con la palometa?

¿O fue Gianola y La prueba de la blancura?

¿Las palometas realmente se extinguieron, o están agazapadas?

¿Un hilo puede contenerlas?

¿Los pantalones y polleras fueron diseñados para semejante tarea?

¿Es compatible la tanga con el uso y abuso de laxantes?

¿Acaso aún no hemos comprendido la dimensión del peligro

que la tanga mal usada representa para nuestra sociedad?

JUNIO
Los Martes Indie | POR SERGI
Es hora de sacudirse un poco el polvo de la comodidad y tratar de generar algo.
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Los 80 Que No Miramos



The Go-Betweens

Después de una ausencia de un mes, es mi intención reivindicarme con los distinguidos lectores de Los Martes Miento. Y siguiendo con la onda de compilados, en esta ocasión le toca el turno a una oscura banda australiana llamada The Go-Betweens.

Eternos olvidados cuando se citan las bandas de los ochenta que vale la pena escuchar, The Go-Betweens fueron bendecidos desde temprano con el don para la creación de un pop prístino, juguetón y de fuerte impronta literaria. Su núcleo compositivo se constituía en torno a dos figuras complementarias: por un lado Robert Forster, fan de Bob Dylan y un tipo de lo mas leído que volcaba todo ese bagaje en letras profundas y sutilmente irónicas enmarcadas en composiciones de sonido urgente y venenoso, ese pop agridulce que tanto nos gusta. Por el otro, el recientemente fallecido Grant McLennan, el alma pop por excelencia de la banda; una persona de lo más querible -vean sino sus fotos: este tipo no le podía hacer mal a nadie- que de a poco le fue ofreciendo competencia a Forster con sus canciones simples y de fuerte tono melancólico. Una combinación ideal.

Lamentablemente, nunca tuvieron el éxito que merecían y fueron absolutamente opacados por otras bandas que se llevaron todos los laureles. The Smiths son el más claro ejemplo cuando, para este humilde servidor, la banda de Brisbane estaba levemente por delante de los de Manchester. The Go-Betweens editaron una joya tras otra durante los años 80. Hacia 1989, agotados y desilusionados ante la falta de reconocimiento, Forster y McLennan decidieron separar la banda para seguir carreras solistas igualmente recomendables. En 2000 se reúnen nuevamente para sacar una seguidilla de tres discos, uno más inspirado que el otro; trabajos rebosantes de melodías atemporales completamente ajenas a las modas y sonidos dominantes. Ocean´s Apart - su último disco - es colocado con justicia a la altura de sus mejores trabajos de los 80 y les vale cierto reconocimiento tardío. La inesperada muerte de McLennan en 2006, marcó la clausura definitiva de una carrera que, sin duda, mereció otra suerte.

Por suerte, ahí quedan esos discos en los que las canciones nerviosas y con letras casi habladas de Forster se sacan chispas con el pop transparente y gloriosamente ingenuo de McLennan. Ya sea con esas melodías de guitarras fracturadas y serpenteantes de su epata inicial o a través de esas piezas de cámara enriquecidas con delicados arreglos que no tardaron en desarrollar, está claro que The Go-Betweens estaban para mucho más. Pensar que cuando hablamos de Australia, nos viene a la cabeza Midnight Oil o INXS...

1. Was There Anything I Could Do?
2. Head Full Of Steam
3. That Way
4. Part Company
5. Cattle And Cane
6. To Reach Me
7. Clouds
8. Bye Bye Pride
9. I´m Allright
10. The House That Jack Kerouac Built
11. Two Step, Step Out
12. Bachelor Kisses
13. Streets Of Your Town
14. Spring Rain
15. Don´t Let Him Come Back
16. Apology Accepted


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Poesia concreta
Cómo llegar muerto a los 27

A veces no sé si me falta suerte o tardo demasiado en comprender. A veces me veo en un tobogán. A veces no puedo creer lo fácil que es joderla.

A los 9 era el preferido de la maestra pero quería ser futbolista. A los 11 ya jugaba con los de quince, pero entonces apareció Becker y me partió la cabeza de un smash. Entrené seis días por semana durante semanas que fueron años. Y los resultados adornaron con polvo de ladrillo la boca de los que insistían con los libros. A los 19 la presión de tener que ser Vilas, me limó, y la raqueta se transformó en guitarra. Tan pronto abandoné el Proyecto Hendrix, me corté el pelo y le devolví los aros a mi hermana. Cambié amigos por compañeros, terminé el colegio y arranqué con Leyes. Quería trabajar por mi cuenta. Ser libre. Inscribirme en autónomos. Ahorrar y viajar por el mundo sin depender de canciones ni tie breaks.

A los 21 conocí a Lola. Postergué el viaje, adelanté materias y conseguí lugar en un gran estudio. Aprendía mucho, cobraba poco y no reparaba en las horas extra. Una noche, por un examen, me quedé hasta tarde en lo de una compañera, y Lola me bochó.

A los 23 choqué con Laura. Los primeros seis meses fueron una balada, y justo cuando el estribillo perdía efecto, quedó embarazada. Ella salía de los 18 y yo entraba a los 24. Nos casamos. Hubo una pequeña fiesta y muchas lágrimas. El concepto Luna de Miel llegó hasta Mar del Plata y duró ocho días de franco. Siete meses después vino Boris. Dos años más tarde, Bianca.

Boris y Bianca. Bianca y Boris. Ahora que ascendí ya no importa lo que luche por ellos. Mi nuevo jefe y mi ex esposa deciden cuándo puedo verlos.

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Poesia concreta
Confesiones de invierno

Cuando era pequeño capturé y torturé a un grillo y después lloré. Me asusta ver de cerca a gente famosa. Todos los días rezo porque el 107 venga con asientos reclinables. Sueño con un piloto automático para los días de tormenta. Si me miran no puedo llorar ni hacer pis. A veces se me pega Desesperada de Marta Sánchez. Hago sudokus en horario de trabajo. Hace semanas que estoy enfermo. Y no sé ni me importa si ayer fue mejor, pero si pudiera retroceder iría hasta la noche en que conversamos mirando murciélagos, al costado de una pileta.

No me gusta hablar ni conocer gente por messenger. Últimamente tengo tendencia a recordar cosas que hice entre 1994 y 1996. Soy prejuicioso con las mujeres que se ejercitan en la Red Meglatón. Cuando nadie me ve, uso las vidrieras de espejos. Tengo número de CUIL, CBU y dos dientes rotos y arreglados. Durante años estuve convencido de que borracho conducía mejor. Facebook me parece una idiotez, y sé que lo voy a terminar usando. Le tengo fobia a las multitudes. Quiero salir de la cama y dejar de pensar idioteces. No creo en los noticieros. Creo que ni siquiera creo en mí, pero creo en lo que me dijiste aquella noche, mientras la fiesta explotaba como una cerveza olvidada en el congelador, a nuestras espaldas.

Uso ropa azul porque no sé combinar. Escucho a Mazzy Star de día y a Nick Drake de noche, y no logro entender por qué murió tan joven. Durante un verano fui cuatro veces de noches a la playa para ver salir la luna. No recuerdo haberme reído en todo 1999. A veces hago pis sentado. Uso clips como escarbadientes. Puedo refugiarme en la costumbre hasta exasperar a cualquiera. Me dan miedo las ratas. Estoy harto de dormir quince horas por día. Sigo en guerra contra los porteros que alguna vez baldearon mis zapatos, y sigo pensando en lo que me dijiste aquella noche, hace siglos, justo antes de que te vomitaras el pelo y tus amigos te llevaran, llorando desconsolada.

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Poesia concreta
Buenos Aires: 5 - Marcelo: 0

 

La Ciudad trabaja y yo trabajo para la ciudad.

La limpio cada vez que me distraigo:

rehabilito chorros sacándolos a pasear por los cajeros,

aspiro humo negro de los caños de escape,

filtro bocinazos,

hago de escudo durante protestas

y disturbios,

cabeceo cagadas de palomas,

piso charcos, baldosas flojas, mierda de perro,

gargajos…

La Ciudad trabaja y yo trabajo para la ciudad:

termino sucio y roto cada vez que me distraigo.

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JULIO
Los Martes Indie | POR SERGI
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ROCK ESPAÑOL
El Niño Gusano


Continuando con la onda de ofrecerles compilados, en esta edición de Los Martes Miento armamos un mixtape de la gran banda española El Niño Gusano, un grupo del que ya habíamos colado un tema en un reciente compilado de rock español. El motivo por el que decidí hacerlo responde claramente a la tragedia ocurrida con la reciente muerte de Sergio Algora, líder, voz cantante, poeta y compositor de algunas de las letras más ingeniosas y lúdicas de las que tenga memoria; un tipazo – decían quienes le conocían - que a sus 39 años decidió ir a repartir alegría a otros universos. Como bien lo dice en la letra de Un Viaje A La Luna: “las estrellas me dicen adiós, con mis manos yo les lanzo besos, Y de mi volando se olvidan” Una injusticia más en este mundo en el que los buenos se van temprano y los malos viven por siempre.

1. La Mujer Portuguesa
2. El Mejor Olor
3. Pelícano
4. Mr. Camping
5. Pon Tu Mente Al Sol
6. Conde-Duque
7. El Rey Ha Muerto
8. Un Viaje a La Luna
9. Erizos
10. Angel Guardia
11. Duerme
12. Ahora Feliz, Feliz
13. Papel De Regalo
14. Un Rayo Cae
15. Lourdes
16. Tolkas
17. Casanova
18. La Clínica De la Radio y La Televisión


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Poesia concreta
Alerta Verde en La Ciudad

La Ciudad corre peligro de quedar completamente verde.

En este momento, según el último informe de Salud Pública, en Buenos Aires hay 458.964 personas engripadas. Todas ellas padecen, entre otros síntomas, un fuerte resfrío. A ellos, hay que sumarle otras 314.691 personas resfriadas que aún no cayeron en cama ni llamaron al médico.

Por supuesto, esta cifra (773.655) crece día a día de manera exponencial. Se calcula que, desde los 12° C, cada dígito que desciende la temperatura deja a 18.500 distraídos por debajo de línea de resfrío.

Por otra parte, a modo gráfico, los especialistas estiman que cada 4 personas resfriadas que suben al colectivo, bajan 5 en esa condición. En el caso del subte, durante la hora pico, se calcula que sólo se necesitan dos personas resfriadas, ó 1,57 estornudos por vagón, para que llegue a destino un nuevo contagiado.

Del total de los resfriados, el 93% se despierta todas las mañanas con la nariz tapada. Al 60% de esta gente, para volver a respirar con relativa normalidad, le alcanza con sonarse la nariz hasta que los oídos le hacen “plop”.

Los otros 287.799 resfriados, al encontrarse con la mucosidad endurecida (o “madura”, como la llaman los patólogos), no tienen más remedio que hacer trabajos de excavación.

Se calcula que dentro de este último grupo, un 0,71% usa guantes de látex y arroja el deshecho a la basura.

El resto trabaja “a dedo”. El más usado, se sabe, es el índice. Aunque se han registrado gran cantidad de casos en los que se utiliza el meñique, debido a su mayor capacidad de alcance en zonas estrechas, aledañas a los ojos.

De los individuos que elaboran sin guantes, sólo el 17% tiene la costumbre de pasarse más de media hora por día llevando a cabo las distintas tareas que requiere una responsable limpieza nasal. Antes de efectuar el amasado de rigor, esta gente pone especial atención en quitar maleza (léase: pelos), coágulos (léase: sangre), y saborear lentamente la fresca producción de la jornada. Cumpliendo, de este modo, con la loable faena de reciclaje, tan necesaria en estos tiempos.

En cambio, el 83% restante, sólo invierte, en promedio, sólo 1,25 minutos por día en: hurgar, extraer, macerar y deshacerse del material.

Las preguntas que surgen son: ¿El Gobierno de la Ciudad hace algo al respecto? ¿Hay algún plan ambiental? ¿Dónde van a parar los mocos solidificados de esas 237.177 personas?

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Poesia concreta
Nadie sabe cómo va a funcionar tu pasado, ni cuánto va a durar

¿Cuántas veces seguidas escuchaste un mismo tema? ¿Sentías que te enfermabas y que a la vez no podías dejarlo? ¿Qué sensación atrapaste y te negabas a soltar? ¿Te hablaba sólo a vos? ¿Cómo funcionó tu pasado dentro de la canción? ¿Había espejos? ¿Resultó ficticio o real? ¿Qué te hirió más? ¿Lloraste, flotaste, viajaste, bailaste mientras duraba? ¿Te sangraron los oídos? ¿Qué tan lejos nadaste en tu mar? ¿Chocaste con el día? ¿Con vos mismo? ¿Aguardaste que pase la tormenta? ¿Qué imágenes astillaron tu cerebro? ¿Te arrepentiste de tu psicólogo? ¿De tus amores? ¿Dijiste “esta canción es mía”, o “váyanse al diablo”? ¿Soñaste que te iluminaba el dolor de las grandes estrellas? ¿Fue un buen refugio el estribillo? ¿Te importaba morir? ¿Resultó agradable ese limbo? ¿Saliste débil, purificado, aturdido, anestesiado? ¿Deseaste inyectarte la canción e impugnar toda pena? ¿Te asustó el silencio posterior? Como sea. Yo sigo enganchado a Sweet Child O’ Mine, haciendo dedo, babeando, insolado, famélico, detenido en el tiempo, discutiendo con un Axl Rose aún de calzas y cada vez más histérico. Cantándole una y otra vez:

Where do we go?

Where do we go?

Where do we go, noooow?...

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Poesia concreta
Cada vez que cierro los ojos, una voz en off me grita
Say No More

¿Ustedes son de los que piensan que todo ya está escrito? ¿Suponen, por decirlo de algún modo, que Dios tiene preparado un guión para cada uno de nosotros?

Yo a veces pienso que sí. Y otras veces ni siquiera creo en Dios.

Cuando era chico estaba ese programa que conducía Berugo Carámbula. Se llamaba Atrévase a soñar. Era malísimo, pero el nombre estaba bueno y no era tan perjudicial como Jugate conmigo.

Todo el tiempo escucho historias de gente que pudo haber hecho esto o aquello. Gente que pudo haber sido tal o cual cosa y luego se desviaron, los jodieron, o como diría Berugo, no se atrevieron.

¿Pero qué pasa con lo contrario, es decir, cuando uno sueña demasiado? ¿Existe la sobredosis de sueños? ¿Hay vuelta atrás luego de un interminable alcoyana/alcoyana?

El otro día vi a Charly. Estaba oscuro, había demasiada gente y demasiado humo, pero no demoré ni un segundo en reconocerlo: sostenía un balde de whisky, asustaba a todos con sus largos dedos deformes, se reía y me preguntaba qué diablos había hecho yo con mi vida.

Quise acercarle la cara. Escupirle: “¿Y VOS, NABO?”. Pero entonces me di cuenta que habíamos quedado solos. Solos en un horrible agujero.

Pensé en los veranos, en mis hermanos mayores, en los viejos casetes y en las biromes para rebobinarlos. Pensé en que algunos seres deberían estar habilitados para esquivar el abismo de sus propias sombras.

Todo, absolutamente todo era injusto. Desde allí, desde ese esqueleto oscuro con bigotes blancos, alguna vez habían salido tesoros que tatué en la garganta de mi adolescencia: Clics Modernos, Piano Bar, Filosofía Barata…

Y no pude responder la pregunta.

Ni a Charly ni a mí. Ni adentro del sueño ni ahora, que desperté con la letra de Viernes 3AM clavada como una aguja en el cerebro.

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AGOSTO
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Disco 1 & 2
Shoegazer As Fuck


Si te gustan las guitarras estridentes, su acumulación en capas superpuestas, la distorsión furiosa y una buena dosis de eco y delay; en una palabra, si te gustan el shoegaze y el rock sónico de la primera mitad de los años 90, este compilado es para vos. Y si te quedás con ganas, en la próxima edición de Los Martes Miento va una segunda parte. Enjoy!

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Shoegazer As Fuck - Disco 1

1- Bronx Cheer – Mercury Rev
2- Freak Scene – Dinosaur Jr.
3- When You Sleep – My Bloody Valentine
4- The Finest Kiss – The Boo Radleys
5- Everything Flows – Teenage Fanclub
6- From A Motel 6 – Yo La Tengo
7- The Nude – Catherine Wheel
8- Musette And Drums – Cocteau Twins
9- Horror Head - Curve
10- Dreams Burn Down - Ride
11- Brittle - Stereolab
12- The 3rd Time We Opened The Capsule – Kitchens Of Distinction
13- Twisterella - Ride
14- Sugarcube – Yo La Tengo
15- Duel - Swervedriver
16- When the Sun Hits - Slowdive
17- Sometimes – My Bloody Valentine


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COMPILADO PARTE 01

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Shoegazer As Fuck - Disco 2

01 Christine – The House Of Love
02 Barney (...And Me) – The Boo Radleys
03 Chasing A Bee – Mercury Rev
04 Down – A.R.Kane
05 Prize – Kitchens Of Distinction
06 Evergreen – Brian Jonestown Massacre
07 Cherry Chapstick – Yo La Tengo
08 Never Lose That Feeling - Swervedriver
09 Shine On – The House Of Love
10 Take The Time Around – The Boo Radleys
11 Decay - Ride
12 515 Train – A Sunny Day In Glasgow
13 She Made Me – Brian Jonestown Massacre
14 Dagger - Slowdive
15 Taste - Ride
16 Things Only I Can See – A Sunny Day In Glasgow

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COMPILADO PARTE 02



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Poesia concreta
A Place Called Home

Las tardes se ajaban en las aulas y yo me daba la cabeza contra el muro de los días. Iban cuatro inviernos y dieciocho mil nevadas. Ya no podía vivir más de e-mails y llamados. Ni siquiera el campo de béisbol era como en las películas. Todo era pulcro y blanco, sí. Pero en el blanco se traslucía el moretón de la distancia. Entendía el idioma pero no a la gente. Pagaba en cuotas un sueño vencido.

No recordaba cómo había llegado hasta allí. Ansiaba volver. Deseaba que tuviera sentido. Vagaba por las instalaciones. Vegetaba. Establecía pequeños diálogos conmigo mismo. Huía de la gente. Odiaba las actividades, el entusiasmo de los que participaban. No quería saber nada de mates, anécdotas y compatriotas. Los escondites habían desaparecido. Mi mundo era un no-lugar, y los días una estación de paso clausurada por mi propia niebla. El cielo caía, minaba el campus y gritaba: ni siquiera deshaciendo el camino iba a encontrar ese lugar llamado Casa.

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Poesia concreta
Aspiraciones de un melómano

“Con los ruidos, con todos los matices
de los ruidos, se hace el rock”.
El país de la dama eléctrica,
Marcelo Cohen


Hice compilados.

Junté a los Beatles con los Doors y Pink Floyd,

pasando por los Stones.

Después armé compilados de compilados

y los escuché hasta la sobredosis.

Quería convertir las canciones en tatuajes.

Buscaba un estribillo que derribara

estaciones de radio.

Un sonido que desnucara disc jockeys.

Un puñado de canciones que escupieran

la cara de productores y discográficas.

Algo vivo que convirtiera en cadáver el rock de cocina.

Un disco como una infinita línea blanca

que me mantenga siempre arriba.

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Poesia concreta
Poesia concreta
Poesia concreta
Los lunes limo

Un amigo que todos los lunes te manda un e-mail preguntándote qué hiciste el fin de semana, nos es un amigo, es un reverendo hijo de puta.

Además de estar cansado, malhumorado y amnésico en cuanto al trabajo que el viernes decidiste abandonar antes de hora, encima tenés que responder cuestionarios. Onda: “¿Fuiste al cine? ¿Llamaste a los chabones? ¿Había mucha gente? ¿Te cogiste a la minusa? ¿Hiciste como te dije? ¿Te juntaste con los chicos? ¿A qué hora llegaste? ¿Viste el partido?...”

Bueeeehhh.

Gaspar Gasponi, mi amigo de toda la vida, el último año se la pasó haciéndome eso.

Luego de la tercera ronda de mails, sacabas cuentas y concluías que él había escrito 48 palabras (la mayoría entre signos de interrogación), y vos 554. Su estrategia era simple. Después del interrogatorio cerraba con: “Yo todo tranqui. El finde un embole, no hice nada”. Eso significaba que vos, por “activo”, “sociable”, “snob”, “divertido” o lo que fueras, tenías que pagar con redacciones. Y si por esas casualidades te rebelabas, al rato te llovían los: “¿¿¿Estás ahí???” “¿¿¿Te llegó el mail???” “¡¡Mirá que te llamo!!”. A veces, incluso, había que soportar algún que otro: “¡¡¡Contestá, puto de mierda!!!”.

Gracias a él, llegué a pasar fines de semanas, enteros, encerrado. Me invitaban para hacer algo y, salvo que lo incluyeran a él, lo rechazaba. No quería ni pensar en tener que relatarlo después.

Pero un buen lunes me iluminé y, en lugar de amargarme, decidí aplicar su estrategia. Si iba algún lado, al momento de narrarlo siempre estaría “todo bien, muy lindo”, y punto. Si en cambio dejaba de hacer algo, indefectiblemente iba a deberse a que “estaba cansado”. De lo contrario, si me equivocaba y por ejemplo decía: “no fui porque se me rompió el auto”, al minuto, como si se tratara de un aviso mailer-daemon, iba a encontrarme con: “¿Andando se te jodió? ¿En qué parte? ¿Lo llevaste a arreglar? ¿Y la garantía? ¿Cuánto te pidieron los hijo de puta?...”

Evidentemente me faltó técnica. Y, como siempre, mis miedos se hicieron realidad. Es que cada vez me llegaban más preguntas: “¿Estás bien? ¿Tuviste algún quilombo? ¿Por qué tardás en contestar? ¿Te enojaste? ¿Fue por la puteadita del otro día? Sos una nena, jaja...”

Así, los lunes comencé a faltar al trabajo. Especulaba con que el resto de la semana mi amigo se encontraría más ocupado y no podría acorralarme.

Me salió bien, y durante un mes creí tener todo resuelto. Pero entonces recibí una advertencia de Recursos Humanos, algo así como “una falta más y sos telegrama”.

No tuve más remedio que pasarme al Lexotanil, la única manera de batallar contra ese frontón humano de correos en que se había convertido mi amigo.

Hasta que una noche, ahogando penas en una fiesta, descubrí que yo no era el único. Había otros dos giles en la misma. Nos pusimos de acuerdo y al otro día nos reenviamos los mensajes. Salvo alguna pequeña personalización, cada lunes nuestro amigo nos hacía las mismas preguntas. Sí, el muy sucio se limitaba a copiar y pegar. Luego de meses de paciencia y calambres en las manos, resultaba que en lugar de responder mails, habíamos estado completando “formularios”.

Era romper la PC, ponerle el monitor de casco a mis compañeros y hacerme despedir con justa causa, o encarar a mi amigo.

Me respondió: “Desagradecido de mierda, encima que me preocupo… ¿sabés qué? Sos una basura de tipo”.

Más allá de la ofensa, me alegré. Era una de las pocas veces que lo “leía” afirmar algo.

“Gaspar: yo no te sirvo, vos necesitás a alguien que de verdad te banque… ¡que te banque por el orto, histérico de mierda!”, le respondí.

Y nunca más me contestó.

Ahora, los lunes a la mañana no sé qué hacer. Trabajar, lo que se dice trabajar, hasta la tarde no arranco. A veces escribo una especie de diario, pero después de todo lo que viví, se me hace difícil. La mayoría de las veces invento direcciones de correo y me mando mails anónimos, tan resumidos como llenos de signos de interrogación. Me pregunto cómo me fue el fin de semana, si viajé a algún lado, si la puse y cosas así…

Obvio que ni en pedo los contesto.

SEPTIEMBRE
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The
Jesús
And
Mary
Chain

Muchos se habrán preguntado donde estaban los Jesús And Mary Chain en las dos partes del Shoegazer as Fuck de las últimas dos ediciones de los Martes Miento. Bueno…lo que sucede es que la banda de los hermanos Reid es tan enorme que amerita una recopilación exclusiva de toda su trayectoria. Todavía recuerdo las circunstancias y el día en que los descubrí: desde aquella mañana en que escuché Psychocandy en una disquería de Ámsterdam, mi percepción sobre la música se dio vuelta de una. ¡Que shock! Sin duda, a ellos le deben pleitesía todas y cada una de las bandas que adornaron los últimos compilados. Teniendo en cuenta el milagro de la visita que nos harán a fines de octubre, esta es una excelente oportunidad para volver a escucharlos o, por que no, para descubrirlos.


1. Upside Down
2. Never Understand
3. You Trip Me Up
4. Just Like Honey
5. Some Candy Talking
6. April Skies
7. Happy When It Rains
8. Darklands
9. Sidewalking
10. Blues From A Gun
11. Head On
12. Rollercoaster
13. Reverence
14. Far Gone And Out
15. Almost Gold
16. Snakedriver
17. Sometimes Always
18. Come On
19. I Hate Rock 'N' Roll
20. Cracking Up
21. I Love Rock 'N' Roll


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Poesia concreta
El infierno son los otros

Me veo a mí mismo al final de una larga fila,

esperando, espiando la llegada del colectivo.

Me veo de rodillas ante un cajero automático

implorando que haya cambio.

Me veo apretujado en el andén,

haciendo scrum para entrar al vagón.

Me veo con una Cajita Feliz en la mano

desesperado, buscando mesa en McDonalds.

Me veo congelado en la puerta de un teatro,

aguardando que den sala.

Me veo retenido, observando

con odio a la secretaria de mis jefes.

Me veo en medio de ascensores llenos,

subiendo y bajando por siempre, en crisis,

contemplando mi cara deformada en el espejo.

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Poesia concreta
Antidesiderata

No insultar el tránsito, no desear incendiar el subte, no pelearme en la calle ni en ningún otro lado. No implorar la muerte de mi jefe y no fantasear con una bomba atómica en el microcentro. No obsesionarme con el messenger, Poringa o el Gran DT. No buscar culpables. No enfermarme con lo que opinen de mí. Mantenerme lejos de Tinelli, El Muro, Julián Weich y el nabo de Quinta a Fondo. Evitar McDonalds y cualquier otra porquería comestible, ideológica o corporativa. No descargar la ira en los empleados bancarios, municipales o ferroviarios. No enceguecerme, no aturdirme ni evadirme con nada. No quejarme del sueldo. Hacer a un lado el cinismo, la paranoia. No exigir al otro más de lo que yo me exijo. Hacer las cosas con tiempo. No enfurecer por idioteces. No enfurecer por nada. No juzgar al pedo. No ironizar. No picar. No buscar roña. Disfrutar del trabajo, los amigos y la familia. Practicar deporte. Empezar yoga o terapia. Contar siempre hasta diez… Paz. Desde hace años lo único que pido es Paz. Pero después voy y sueño con una especie de Vietnam en donde carajeo, acuchillo, ametrallo y bombardeo toda la puta mentira que acabo de nombrar.

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Algunas leyes

Cuando Maradona tiene muchos rulos, está drogado.

Los que usan facebook son emos.

Los que en el viaje de regreso del trabajo leen el diario gratuito en condiciones de hacinamiento, cuando llegan a sus casas ponen el noticiero.

Los que dicen: “la boca se te haga un lago”, mueren por hacerle un pete a su interlocutor.

Los que dicen: “la boca se te haga a un lado”, vienen de atragantarse con semen o calostro.

Los que en el colectivo eligen alguno de los cinco asientos del fondo, estando libres los dobles o los individuales, son fiesteros, voyeurs y potencialmente bisexuales.

Los que no trabajan para la TV y viven pendientes de los ratings, una vez por año se reúnen y se rompen el culo indiscriminadamente, unos a otros con sus controles remotos.

Los que dicen “a ver, estoy pensando en voz alta”, tienen rebuscadísimas fantasías sexuales con Jorge Luís Borges y Ernesto Sábato.

Los que te interrumpen más de una vez para decir: “eso por suerte ya lo viví”, están en el medio de una lucha feroz contra irrefrenables impulsos suicidas.

Los que pudiendo tomar el subte viajan en colectivo, trabajan para el Estado.

Los que se ponen la remera antes que el calzoncillo, desean ser abusados por un equipo de rugby.

Los que en el ítem “Profesión” ponen “Creativo”, lo más grosso que hicieron fue la campaña publicitaria de Salchichas Wilson.

Los que dejan pasar más de dos colectivos en horas no pico, atraviesan una severa crisis existencial (salvo que justo se dirijan al psicólogo).

Los preadolescentes que antes de ir al baño aclaran “qué” van a hacer, son futuros líderes floggers.

Las esposas de los caballeros que alzan la voz en el tren pidiendo asiento para embarazadas, viven limpiando las marcas oscuras que sus maridos dejan en la taza del inodoro.

Las mujeres que usan tanga más de cuatro veces por semana, tienen diez veces más de probabilidades de sufrir un ataque de pánico que el resto de la población.

Los que dos o más veces por conversación dicen: “que pin que pan” o “la mar en coche”, son emocionalmente dependientes de resultados deportivos ajenos, y tarde o temprano presentarán un severo cuadro maníaco depresivo.

Los que saben el precio de cinco o más modelos de celular, están pensando en estafar a algún amigo.

Los que juntan millas con tarjetas de crédito, viven estafando a sus amigos.

La gente que refiriéndose a tal o cual suceso dice: “¡No logro salir del asombro!”, se masturba en el bidet.

Los que usan anteojos oscuros en cualquier momento y lugar, de chicos fueron forzados a ir a la playa y hacer caca en los médanos, delante de mucha gente.

OCTUBRE
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Spiritualized

Siguiendo con la presentación de bandas esenciales, decidimos cargarnos en un compilado a Spiritualized, la banda de Jason Pierce – alias J. Spaceman - quien haciéndole honor a su apodo, nos lleva de paseo por sus dominios astrales. Podemos colocarnos o simplemente dejarnos llevar por la hipnosis peligrosa de estas grageas alucinógenas. La consigna: el espacio es EL lugar. Increíblemente, Spiritualized se estará presentando en el Personal Fest con The Jesus And Mary Chain, los protagonistas de nuestro último compilado. Impío aquel que ose perderse esta experiencia astral.

01. Feel So Sad
02. Run
03. I Want You
04. Medication
05. Let It Flow
06. Lay Back In The Sun
07. Come Together
08. Electricity
09. Do It All Over Again
10. Out Of Sight
11. Stop Your Crying
12. Lord Can You Hear Me
13. Soul On Fire
14. Sitting On Fire


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Poesia concreta
Tres décadas de grandes éxitos

En los ´80:

Dame un beso.

Qué nene más lindo.

Otro beso.

Más vale que comas.

Regio.

Hacételas venir las ganas.

Ma´ que golosinas ni ocho cuartos.

En los ´90:

Pero la gran siete, ¡bajá esa música!

Andá a freír churros.

¿Vos sos zonzo?

No seas guarango que estamos en la mesa.

¿Sos cafishio?

Plata, te aviso que no tengo.

Despertate.

Ma´ sí, hacé lo que quieras.

Conmigo no te hagas el vivo, ¡¡eehhh!!

Yo ya no sé más que hacer con vos.

El colegio lo terminás.

¿Cuándo me vas presentar a tu novia?

Porque lo digo YO.

¿¿En qué fallamos?? ¡¡Decime en qué fallamos!!

En los ’00:

¿Cuándo te vas a casar?

Prestá atención cuando te hablo.

Esa chica es buena, tratala bien.

Llamá de vez en cuando, así sé que estás vivo.

Ya no sos un chico.

¡Quiero un nieto!

A mí no me hables así, ¡soy tu MADRE!

Poesía Concreta por Marcelo Vertua - MV Blogspot
Poesia concreta
Crisis energética

Honorable Presidencia de La Nación:

Mediante la presente solicito que en lugar de adelantar la hora,

adelantemos años.

Tres veces por día llego al punto

en que no puedo más.

Mis jefes confunden frenesí con eficiencia.

Y yo –verde–, pensé que compromiso

era lo mismo que vértigo y ganas de vomitar.

Soy un trapo mal bordado. Sangro.

Mi frente es una pizarra en la que alguien talló:

“Plan de Carrera. Plan de carrera. Plan de Carrera…”

Ya no soporto los minutos, las semanas, los meses...

Necesito un fastfoward a máxima velocidad,

llegar lo antes posible a ese futuro remoto,

a esa tierra prometida en que la Energía,

el Coraje y la Buena Suerte

finalmente, no sé cómo, se cruzan con mi existencia y la iluminan.

Lo sé. En algún momento, aunque sea demasiado tarde y en 25 watts,

esa Luz pre-Jubilatoria me llegará.

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Poesia concreta
La gila

Hoy no tengo ganas de escribir. Y no pienso hacerlo. Es que algunas fechas se me clavan como piercings en la masa encefálica, y no hay analgésico que libere mi memoria.

Soy lento para abrirme, soy lento para entender, y lentísimo para olvidar. Por más que intente correr, aturdirme, sublimar o atarme una piedra y arrojarme a la papelera de reciclaje, todo lo que me rodea actualiza El Aniversario. Tres años desde aquel mail:

De: gisela_xxxxx@yahoo.com.ar

Para: marcelovertua@starmedia.com

Enviado: jueves, 27 de octubre de 2005 07:01:39 p.m.

Asunto: Re: Dale, no te hagás la gila

Marcelo: dejé pasar unos días para que se me fuera el asco de haberte encontrado en la puerta del boliche con esa minita. Sé que podés hacer lo que quieras, como siempre, pero la verdad… ¿no había nada mejor? Era un gnomo la pobre…

Si yo decidí extender “el tiempo” que vos propusiste, fue porque estaba harta de las torturas psicológicas que sufrí, justificadas o no.

Estábamos mal, no lo notaste????

Lo que yo veo es que me seguís psicopateando y culpando de todo; esperaba que dejaras el papel de víctima y te dieras cuenta de que cuando uno dice algo no hay vuelta atrás... me cansé de tus contradicciones y decidí continuar lo que vos iniciaste.

No soy la única responsable. Insisto: NO SOY LA UNICA RESPONSABLE.

Esta situación es muy difícil, no lo niego, pero también lo fueron para mí los últimos meses...

Quizás, alguna vez, podamos encontrarnos y hablar tranquilos. Aunque ahora no es el momento. No mientras sigas en esa actitud...

Para que quede claro: si me acosté, si me levantaron, si tengo pareja, si la tiene más grande, si me hace gozar o si ya lo hice por donde no te importa, es problema mío. No busques lastimarte ni lastimarme. Y tampoco molestes a mi mamá. Nunca la soportaste y ahora la llamás para averiguar “cómo anda” y cuándo canta en el coro… jaja… ¿Ves? Todavía me hacés reír… pero eso no nos alcanza… ya no.

Gise.

Pd: Por favor cortala con los mensajes porque no pienso contestarlos ni darle cabida a tus celos, hostilidades, desubicaciones…


NOVIEMBRE
Los Martes Indie | POR SERGI


Es hora de sacudirse un poco el polvo de la comodidad y tratar de generar algo.
+ de SERGI? Serge and destroy >>>
Nick Cave - The best of

En esta nueva edición de Los Martes Miento, les entregamos un mix-tape de la última sensación de la movida tropical: Nico Cueva y sus Malas Semillas. Aunque no están previstas presentaciones en el circuito caliente de Terremoto/Fantástico Boliviano, siempre es una buena oportunidad para deleitarnos con el sabor veraniego y pachanguero de los muchachos de Nico. Azúcar!

1. Deanna
2. Red Right Hand
3. Straight To You
4. Tupelo
5. Nobody´s Baby Now
6. Stranger Than Kindness
7. Into My Arms
8. (Are You) The One That I´ve Been Waiting For
9. The Carny
10. Do You Love Me?
11. The Mercy Seat
12. Henry Lee
13. The Weeping Song
14. The Ship Song
15. Where The Wild Roses Grow
16. From Her To Eternity


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Poesia concreta
Decreto de necesidad y urgencia: Grandes recitales

El que intenta palpar a tu chica.
El que pasa en cuero y te convierte en toalla.
El que se sube a caballito y te tapa.
El que hace de caballito.
El que en pleno rock se contonea como si sonara Chichi Peralta,
sólo para apoyar o ser apoyado.
El que abusa de su olor para ganar metros.
El que te canta al oído.
El que te canta al oído en un inglés de mierda (“daswachufiiiiiiiil…”)
El que para ganar un metro te da cien codazos.
El que grita. El que te da con las tachas.
El que para no despegarse de su chica te manda a la zanja.
El sponsor tallando frases en la corteza de tu cerebro.
El globetrotter que salta y restriega su pelo contra tu cara.
El que pretende transmitir el concierto por celular.
El que te afana la billetera y el celular.
El que confunde tu oreja con un celular.
El que ya lo vio y anticipa los temas.
El que salta usando tu empeine de cama elástica.
El que está obsesionado con un tema olvidado y se dedica
a pedirlo durante todo el concierto.
El que hace quinientos llamados para informar dónde está.
El que insiste con que le compres entradas falsas.
El que revolea cosas que caen en tu cabeza.
El que simula andar en silla de ruedas para ver cómodo y de cerca.
El que estalla tras cada mínimo gesto del cantante.
El sponsor del sponsor y la millonésima campaña
para estafarte haciéndote sentir un langa.
El que pretende ser el primero en: entrar, mear, comprar bebida,
sacar fotos, encarar promotoras, ver el show de cerca y salir.
El que te compacta y desestabiliza con la mochila.
El que una y otra vez pisa el talón de tu zapatilla.
El que soporta diez horas de previa aferrado a la valla
y en el primer tema se desmaya. El que te usa de escudo para colarse.
El que camina sobre tu cabeza. El que arma pogo. El que te quema. El que te escupe…
Por ellos, por mí, por los que estamos viejos.
Por Ticketek, Ticket Master
y cualquier otro sistema de venta
para la decapitación masiva de quién no garronea entradas.
Por los que creemos que el protagonista es el músico y no la gente.
Por los que amamos la música y queremos disfrutar de un recital y no padecerlo:
Decreto no ir más nunca a un estadio…
salvo que justo venga…
Apruébese, promúlguese y cúmplase.


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Poesia concreta
Mucho más que dos

Entre vos y yo, el pasillo, el bondi,

la prisa, la masa,

el molinete del subte lesionándonos.

Entre tus manos y las mías, tus anillos,

mi cicatriz, las uñas,

las insólitas dudas de mi pulso.

Entre tu mejilla y la mía, el rubor,

tu luna, mis sombras,

la barba modelo antes de ayer.

Entre tu codo y el mío, tu cartera,

los apuntes, la moda,

trapos que liquidamos al sol.

Entre tus labios y los míos, el celular,

tus amigos, ring tones,

códigos que nunca descifro.

Entre tu historia y la mía, tus ex,

mis muertos, preguntas,

poemas que ya no escribo.

Entre tu vergüenza y la mía, la familia,

mandatos, huidas,

pequeñas traiciones inmemoriales.

Entre vos y yo, sueños violados, crucigramas sentimentales,

sobrenombres enterrados, programas de reinserción afectiva,

decepciones, recaídas, amnesias, secretos, rencores, manchas…

la violencia y el latido de nuestros pasados.


Poesía Concreta por Marcelo Vertua - MV Blogspot
Poesia concreta
Futuro trastorno de origen no identificado

Estoy seguro. Pasé por esto varias veces, desde la infancia,

y sé que voy a demorar años en superarlo.

Como un pornoco en la frente

que crece hacia adentro

y dificulta las pobres actividades de mi cerebro.

Como cuando en jardín me sumergieron por la fuerza

la cabeza bajo el agua.

Como el accidente de auto.

Como la muerte de mi gata (¡pobre Carlota!),

pero peor, esto es mucho peor.

Tu amor, mi amor,

todo tu amor hacia mí, no sé por qué,

está generando, construyendo,

poco a poco,

dentro, muy dentro de mí,

un futuro trauma imposible de resolver.


DICIEMBRE
Los Martes Indie | POR SERGI


Es hora de sacudirse un poco el polvo de la comodidad y tratar de generar algo.
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Wire - On returning

Uno siempre tiene la manía de crear rankings particulares, top fives improvisados muy en la onda Alta Fidelidad. ¿Cuáles son las mejores canciones de la historia? ¿Las mejores bandas? Y resulta que me puse a pensar cual era para mi la mejor banda del post-punk. No tardé mucho en llegar a la conclusión: Wire. Hay muchos argumentos que podría exponer para justificar esta elección. Podría hablar de lo bien que han evolucionado a lo largo de sus tres encarnaciones hasta la actualidad, de su habilidad para los riffs raquíticos y aparentemente simples de sus inicios y la explosión pop que lograban con elementos mínimos; de cómo lograron algunas de las mejores y más cortas canciones de la historia; también podría hablar de lo bien que resolvieron sus flirts con los sintetizadores y el pop lustroso de los 80 o de esa épica texturada que manejan hoy por hoy. A todos aquellos que busquen canciones con una vuelta, composiciones que le saquen el jugo a eso de que menos es más, a una banda que resolvió como ninguna la ecuación de experimentación más accesibilidad, les digo una sola cosa: bájense este compilado ya!

1. Three Girl Rumba
2. Ex-Lion Tamer
3. Fragile
4. Dot-Dash
5. Outdoor Miner
6. I Am The Fly
7. The 15th
8. Map. Ref. 41 N 93 W
9. Ahead
10. Madman´s Honey
11. Free Falling Divisions
12. Kidney Bingos
13. No Warning Given
14. Desert Diving


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Poesia concreta
La múltiple despedida de la Mujer Maravilla

Estabas rara. Esperabas y mirabas de reojo un punto indefinido entre la cortina y los CD. “Ya les va a tocar a ellas”, te consolaste. Y apenas llegaron te dejaste pintarrajear y adornar: corona, brazaletes, corsé, bombachón, y cuando pensaste que era todo, el lazo de la verdad.

Apenas pudiste quejarte y ya estabas acunada en el baúl del auto. Hacías muecas y anestesiabas con New Age el estruendo de las luces y los bocinazos. Sí, de pronto flotabas en un zamba de curvas, cunetas y frenadas, y no podías dejar de reírte.

En la zona roja no hubo que empujarte, bajaste sola y posaste para el público.

Tal vez, a esa altura, vos ya no era vos.

O lo era más que nunca.

Después el boliche y la cena show. Después vino, daiquiri y no importó el escenario. En la prenda de parejas te apoyó un narigón, y no registraste. Ansiabas el premio y lo terminaste ganando: ayudar al stripper en su labor.

Pero todo eso, es cierto, venía en el combo.

Lo que no imaginaste fue que justo él iba andar por ahí. Primero dudaste, demasiada casualidad. Después te dijiste: “ma sí…”, y te acercaste. Beso, abrazo, risas y una foto. Y luego otra con toda la mesa. Y como había buena onda, te quedaste a brindar. Tus amigas te reclamaron desde la pista. “Ya voy”, contestaste, pero él leyó tu fastidio y deslizó: “¿Y si nos escapamos un rato, Mujer Maravilla?”.

Y saliste a la calle aturdida, al abrigo de la noche y los buenos recuerdos. Caminaste por la avenida abrazada a vos misma, ajena a las guarradas que escupían desde los coches. No importaba el pasado imperfecto ni el futuro lejano. Luego de tantas noches, justo esa noche, de nuevo él.

El frío y el teléfono de un remís fueron la excusa para subir al depto que no habían llegado a soñar. Te juraste sólo unos minutos pero, como siempre, te colgaste. El alcohol bajó con café, pero los viejos tiempos pudieron más. Y te estremeciste.

Y volvió la piel.

Llegaste a casa confundida, apurada, sorprendida de no encontrarme roncando. Dijiste: “Bailé un montón. Chivé como loca. La pasé bárbaro”, y te encerraste una hora en el baño. No sabías, mi amor, que las borrachas de tus amigas habían venido asustadas, buscándote. No sabías, Linda Carter, que habías perdido el lazo de la verdad.


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Poesia concreta
Desvelado

Antes de la serie, le prometí a Marcelo que iba a escribir unas líneas. Pues bien, acá me tienen.
Cuando empecé a escuchar “la tercera es la vencida”, no me gustó nada. No sé si me explico, a la hora de las cuentas no importa cuánto ganaste, sino cuánto diste, y uno puede perder tantas finales como finales dispute. Eso cualquier trotamundos lo sabe. De cómo nació mi sobrenombre, no voy a hablar. Tampoco de mis compañeros. En cuanto a los rivales, ya los felicité. Hay quienes no les gusta mi modo de caminar la cancha, entre punto y punto. Dicen: parece abatido. Es curioso, cuando a los 19 llegué a la final en el Buenos Aires, nadie se fijó en eso. Ni siquiera el pelo rasta que usaba me criticaron. Aquella vez, me llamaron “promesa”, y tampoco me gustó nada. Desde entonces me cuido de las mochilas y, sobre todo, de los periodistas. Es que algunos se creen más importantes que los jugadores. Como si los partidos los ganaran ellos, o la gente. La gente sí puede hablar y cantar lo que quiera. Pero la gente no sabe lo que uno hace para llegar y mantenerse donde está. Nada más te ven jugar algunos puntos, con suerte algún partido, y luego cuando festejás o rompés la raqueta. Por el tenis interrumpí mi adolescencia, perdí amigos, novias, raíces. Era casi un nene cuando de Misiones me fui a Buenos Aires, y de Buenos Aires al mundo. Y no precisamente a pasear. La mayoría del tiempo estás lejos. Te sentís solo. Tenés que ganar. Tu rival europeo está a tres horas de su casa y hace lo posible para que vuelvas a la tuya, que queda a la vuelta del infierno. Y vos apretás los dientes. Estuviste años apostando por vos mismo, corriendo, haciendo canastos, endeudando a tus viejos. Pero no me arrepiento, hago lo único que sé hacer. Vivo de lo que me gusta. No es fácil. Si Gaudio y Coria, dos top ten, limaron, por algo será. Esto es una especie de boxeo, pero mental. Cuando entrás a la cancha, te quedás solo. La gente grita, tu cerebro no para de hablar, y el físico responde hasta donde tu corazón puede.
Es cierto, el domingo me cansé y erré demasiado. Me faltó preparación. ¿Quién imaginaba que iba a terminar jugando el single? Cualquier ladilla sabe perder, lo difícil es aprender a ganar. Y yo en ningún momento tuve miedo. A los que me preguntan: no sé si alguna vez vamos a besar la Davis. Tienen que chocar muchas cosas y luego explotar en el sentido correcto. Por supuesto, llorar en público no es lo que más me gusta. Sólo que a veces no puedo evitarlo. Pasé por lo mismo en Rusia, diciembre de 2006, y también lloré. Y no me avergüenza decirlo. Ni eso ni que cada noche, cuando me acuesto, enfrento a Verdasco una y otra vez. Quizás la culpa sea mía, por acariciar el sueño de ser un héroe. O quizás me equivoque. Quizás sea el precio de no haberme lavado las manos cuando los héroes desaparecieron.
Saludos a todos.
José A.


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Poesia concreta
Lo sospeché desde un principio

Mi generación no estaba muerta. Estaba de parranda,

tomando ron en el caribe, esquiando en Aspen

o aspirando en algún antro…

Entonces sonó el himno de las cacerolas y corrimos

hacia los cajeros automáticos.

Acorralados e indignados, entonamos Que se vayan todos,

contratamos abogados y votamos en blanco.

Nos refugiarnos en el dólar y en los recursos de amparo.

Sí, y formamos familias y mejoramos nuestras vidas

comprando autos, plasmas y celulares

con tarjetas de crédito que nos regalaban

quienes acababan de estafarnos.


Los Martes Indie | POR SERGI


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The Brian Jonestown Massacre
Parte II
Tepid Peppermint Wonderland:
A Retrospective

Lo prometido es deuda. Como calculo que habrán disfrutado de estos hermosos ladrones, acá va la segunda parte del compilado de BJM. En este caso, se trata de algunos temas más oscuros, tomas en vivo y algún que otro experimento. Felices Fiestas para todos!

1. Nailing Honey to The Bee
2. That Girl Suicide
3. Nevertheless
4. Evergreen
5. Starcleaner
6. Let Me Stand Next To Your Flower - Live
7. Hide And Seek - Live
8. In My Life
9. Mary Please
10. Talk-Action=Shit
11. Oh Lord
12. This Is Why You Love Me
13. Not If You Were The Last Dandy On Earth
14. Swallowtail Live
15. Feel So Good
16. Fucker
17. #1 Hit Jam
18. Ballad Of Jim Jones
19. Free And Easy Take 2
20. Stolen
21. Mansion In The Sky
22. Sue


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